Wuselige Informationsimitationen bedrängen die beleidigenden Taschentuchmuster auf meinem Bettlaken, hüpfen quer durch den Raum, werfen alles um, was sie finden. Sie zwingen den Vampir in meinem Schrank zur Einsicht, geben ihm einen Zweitschlüssel und liefern Bildmaterial aus dritter Hand.

Subtile Handschuhe drängen sich in den Vordergrund, Schweinesülze, finden meine Kochrezepte, fördern mein geistiges Erbrechen. Mittschiffs erwartet mich der Tod, lenkt sein Ruder ostwärts, hüpft an Bord und fängt an zu schlecken, rigoros. Es hilft nichts, meine Knie werden weich.

Die Gesichter der dunklen Gestalt schweben nicht auf mich zu, sie sind es müde geworden. Wir trinken Tee mit Zitrone und würfeln ums Überleben im Kaleidoskob der verwunschenen Themenabende längst vergessener Mineralvorkommen im Nahen Osten und im farbigen Dunst der schier unerschöpflichen Reichhaltigkeit meiner Gehröcke steht eine einsame Hüpfburg verlassen und traurig ewig sterbend und nie erlöst von dem Leiden der mitleidigenden Hauskatze meines Hauptverkehrsvorsitzenden im dumpfen Gleichschritt der Keimbahn.

Sturmtakt.

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