Das verfickte Kamel beginnt wieder mit seinen Tiraden, schüttelt mich, wütet in mir, wuselt um mich herum und hüpft gegen radikales Gedankengut. Kein Mensch sieht die Engelstränen in ihren blutverschmierten Haarlocken kleben. Sie weben das Trauerspiel der Spitzmaus, reißen an mir.

Fickscheiße. Der verdammte Sinn verbirgt sich hinter gelbgeränderten Nikotinfingern, die Augen sind blau. Fischköpfe. Krümel.

Das Licht fängt sich wieder und streichelt mir über die Beine. Ich schaudere. Die Nackenhärchen stellen sich auf. Es ist offensichtlich, das Kribbeln beginnt, wieder, es kommt zurück. Der Besuch. Alles klar. Ich will ihn nicht. Der Teufel soll ihn holen und all die fiesen kleinen Dreckschweine noch mit dazu. Hört auf, mich zu bedrängen, ihr seid ja auch nicht besser als ich.

Es dreht sich und dreht sich und dreht sich und dreht sich und dreht sich und dreht sich. Ende.

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